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Tu crois ? C'est vrai, j'aimerais bien. Est-ce que c'est raisonnable ? Certainement pas ! Me réponds-je dans un gloussement intérieur. L'idée a germé dans ma tête, a creusé son chemin pour fleurir à mes lèvres. Un mot résonne, fond, encore hésitant, encore proposition. Et puis le goût s'avance, chaque pore de ma peau manifeste, mes papilles et mes pupilles battent des ailes en chœur, et des mains qui ne m'appartiennent déjà plus se tendent, faiblement, fébrilement. Mes doigts cèdent, se tendent et un bruit de papier ensilence la pièce.

C'est là, sur le froissement. Juste avant. Sur ce tout petit froissement que des roses écloses viennent me rentrer dans mes pommettes. Parce qu'il aurait lieu ce moment. Parce qu'il y a des audaces minuscules qui font bouillir le sang. Comme une gamine qui sourit dans ses mains d'une petite bêtise; Succulente. Une bêtise au goût de bêtise inoffensive qui colorera un peu demain.