#08 Compatibles

23 mars 2009

C’est biologique, tu dis. Scientifique, tout s’explique. « Génome », j’ai nommé… Je t’interromps, je voudrais te mettre une claque, à défaut, déclic : c’est pas logique, c’est magique, magique le mot. Dis-moi, dix mots d’amour, dix mots maudits, je capteur rien quand tu t’emballes, et que tu déballes toute ta logique. Je voudrais juste des hauts et des hics, et au-delà, du poétique. Pérenne l’amour, et comprenne qui pourra, déboussolée, je lâche les rênes, je lâche du lest, et lâche, je perds le nord. C’est juste que je suis dé-sud.

C’est biologique, tu dis ; tu t’obstines, des deux qui est le plus pathétique ? C’est pas biologique, c’est onirique, onirique le mot. C’est parce que ça nous transporte, tu saisis ? Mais pas en forme, j’entre en transe, transformée à l’idée étriquée d’une vision qu’on déforme, qui nous diviserait. Pourtant, malgré l’éthique, mon désir me sidère, et même si tu continues, je récidive, au clair de Terre, la lune s’est tirée, mais je reste rétive à tes critiques, c’est quoi la vérité ? Sans doute sommes-nous assez cons pour nous rendre compte que nous ne sommes pas compatibles (sic), et puis, j’irai voir ailleurs.