18 décembre 2008
#02 Debout
Derrière, la tête est haute. Le chignon est serré.
Enfin, quelque chose vient. Les yeux ne clignent pas.
Brusquement, la gifle claque. A peine, les pieds vacillent.
Oublié, l’affront s’efface. Les cicatrices ne se voient pas.
Ulcérée, la colère faiblit. Rien ne se fendille.
Tues, les larmes passent. Au fond rien ne croît.
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